VI

Pablo Marchetti-.





destierro es el sentido de esta muerte

sobre el nudo frugal tiendo la ropa

¿querés verme llorar?, serví otra copa

en la huerta mayor ya no hay quien huerte.


me invita tan reliquia, joya rara

tu sangre azul polar de guerrillera

hay días en que estás más tupamara

y otros días te huelo montonera.



sucio este remolino se argentina

el tiempo se hace manco, se rutina

árbol, veredas anchas, tiempos idos.



ya nadie miente más perón y evita

no queda más color en la estampita.

¿será que habrán caído los caídos?